O Lacrimosa, II

Nichts als ein Atemzug ist das Leere, und jenes grüne Gefülltsein der schönen Bäume: ein Atemzug! Wir, die Angeatmeten noch, heute noch Angeatmeten, zählen diese, der Erde, langsame Atmung, deren Eile wir sind. Aber die Winter! O diese heimliche Einkehr der Erde. Da um die Toten in dem reinen Rückfall der Säfte Kühnheit sich sammelt, künftiger Frühlinge Kühnheit. Wo das Erdenken geschieht unter der Starre; wo das von den großen Sommern abgetragene Grün wieder zum neuen Einfall wird und zum Spiegel des Vorgefühls; wo die Farbe der Blumen jenes Verweilen unserer Augen vergißt.